viernes, 21 de septiembre de 2012

Guanlao-el-de-la-bicicleta (I)


La campana repicó por todo el pueblo, llamando a sus habitantes. Un extraño en aquel pueblo podría pensar que llamaban a misa, pero a los pocos segundos nadie se dirigió al extremo norte de poblado sino al centro del mismo. Cada vez más caras sonrientes llegaban desde las cuatro calles que desembocaban en la plaza Ricote, lugar famoso para todos debido a Jesús Infante.

Los niños sin embargo salieron corriendo a la puerta sur, hacia la carretera que llegaba de Manila. Carretera por llamarlo de algún modo: en sus lecciones del colegio habían aprendido que las carreteras eran grises y duras, hasta habían visto fotos en el libro que usaba la profesora y que no les dejaba tocar, al ser el único de la escuela. Lo que a su pueblo llegaba era un simple camino de tierra con maleza a los lados, sin permitir que dos coches circularan cómodamente. Desde que tienen memoria sus mayores se referían a ella como “la carretera” al ser el único modo de acceso a Sulu. Todo lo demás, vegetación casi cerrada, con apenas unos antiquísimos senderos hacia otros claros cercanos en los que cada semana se recogía fruta y pastaban los animales de los afortunados dueños de alguna cabra. Al llegar a la carretera, vieron la figura avanzar lenta pero constantemente hacia ellos. Sólo unos pocos se quedaron a esperarle mientras el resto anunciaban entusiasmados por todas las calles la llegada de Guanlao y su bicicleta.

La primera vez que hizo presencia en el pueblo nadie le esperaba. Sólo despertó curiosidad en algunos habitantes que, tras desviar su mirada durante unos instantes preguntándose quién sería aquella nueva cara, volvían a sus labores. Guanlao había estado en más pueblos como aquél, todos distintos pero todos iguales, por lo que optó por actuar como en anteriores veces: un breve recorrido por las calles le permitieron hacerse a la idea de las dimensiones y la forma de Sulu, buscó una plaza céntrica donde tomar algo bien frío y aparcó su bicicleta negra sin descubrir lo que llevaba en la cesta ni en las alforjas. Siempre conseguía hacerse amigo del posadero dejando una buena propina antes de proponerle sus ocultas intenciones. Así era más fácil que fuese el propio dueño del local el que saliese a la plaza y gritase a pleno pulmón las mismas palabras que había escuchado una y otra vez en infinidad de lugares.

-         -  ¡Vecinos, Guanlao el de la bicicleta está aquí! ¡Vengan al Café Infante!

Obviamente nadie nunca sabe quién es Guanlao-el-de-la-bicicleta. Pero como buen posadero, Jesús Infante ha escuchado mil historias provenientes de otros viajeros y habitantes del pueblo que han ido a lejanas localidades para visitar a familiares, y siempre les pregunta ávido de historias y noticias. Y a él le sonaba el nombre de Guanlao y lo que hacía.

Esta vez era distinta. Guanlao no recordaba exactamente si ya había visitado ocho o nueve veces Sulu, pero su primera vez aquí fue diferente a la de la mayoría de los pueblos que frecuentó anteriormente. Casi siempre la gente dejaba lo que tenía entre manos y se iba acercando poco a poco, utilizando a sus hijos y nietos como mensajeros para buscar a los vecinos que vivían más a la periferia y no escucharon al posadero. Un rumor siempre llenaba toda la plaza o calle principal donde descansaba. Nadie podía dejar de hacer conjeturas acerca de quién sería aquél extraño y qué pretendería venderles. Esa bicicleta dejaba todo a la imaginación.

-         -  Seguro que es otro de los cuchillos. El último pensaba que no habíamos visto uno no oxidado en la vida.
-          Sin duda se trata de ungüentos para las mujeres. 
        - Se creerá que tenemos los maridos dinero para tratar las arrugas y verrugas de nuestras señoras, ¡já!
-          - Ojalá venda agujas y alfileres, ¡los tengo todos mellados, es imposible ya!

Pero Sulu había sido bien distinto, pasaron diez minutos y nadie acudía. Es más, una familia atravesó la plaza, saludó a Jesús Infante y ni se detuvieron a mirar la bicicleta. Guanlao tomó una determinación. Se montó en la bicicleta y volvió a recorrer varias veces las calles del poblado mientras recitaba uno de sus pasajes preferidos de un libro español muy famoso. Sin chillar, pero con voz potente. Guanlao imaginaba que conseguiría captar la atención de al menos algunas personas con esa medida extraordinaria. Y así fue. Tras media hora de pasar una y otra vez por delante de las mismas casas narrando la lucha de un hombre con unos molinos que pensando que eran gigantes, logró que varias familias salieran de sus casas detrás de él hasta la plaza del Café Infante. Sin soltar el libro aparcó la bicicleta a su lado y continuó con la lectura en voz alta mientras las distintas familias se miraban silenciosas entre ellas preguntándose quién sería ese extraño hombre. Guanlao llegó al final del capítulo y con una gran sonrisa se dirigió a las no más de veinte personas congregadas alrededor de él y el posadero.

-         - Seguro que a más de uno os sonarán las aventuras de este pobre caballero. ¿Alguien sabe su nombre?

Lo único que perturbó el silencio fue el malestar de todas las familias al encontrarse frente a un nuevo charlatán.

-         - Vamos, amigos. Dudo muchísimo que nadie sepa su nombre, si hasta yo lo he dicho varias veces mientras leía.
-    -  Mire, no sé qué pretenderá vendernos pero ya le advierto que no tenemos dinero. A muchos como usted ya les tuvimos que largar por lo mismo. Somos gente pobre y sencilla que vive del campo y de las ayudas entre vecinos. Márchese y no pierda el tiempo.

Como si fuese una coreografía ensayada a la perfección, todos se dieron media vuelta camino a sus casas.

- Entiendo, no sabe el nombre ni ha escuchado. No pasa nada.

El hombre fornido de unos treinta años que había hablado antes se giró, cayendo en la trampa.

-         -  Somos pobres, pero no idiotas. Tenemos una escuela, ¿sabe? Hasta nuestros hijos saben quién es Don Quijote y su ayudante Pancho- Guanlao sonrío.
-        -   Es Sancho, amigo. Y veamos si sus hijos conocen también a estos otros personajes famosos.

Acto seguido, abrió las alforjas de su bicicleta y decenas de libros aparecieron frente a él. Cogió uno tras dudar unos instantes, se sentó en el suelo y comenzó a leer mientras veía como los niños pedían calladamente a sus padres poder sentarse también a escuchar.

martes, 11 de septiembre de 2012

2-...

Llegaron agarrados uno al otro. Atrás quedaban horas y meses, metros y kilómetros. El día que se encontraron, uno llevaba ya muchos caminos recorridos. Pasó de sentirse solo aunque acompañado a acompañado y parte de algo. Sólo una vez se separaron, pero ninguno quiso recordar mucho ese pequeño lapsus de tiempo, un ligero resbalón en un viaje que comenzó de casualidad y que poco a poco fue escribiéndose con muchas historias casuales.

Nunca hubo discrepancias sobre qué dirección tomar. Eran empujados por una fuerza mayor, una bola de nieve que por inercia caía a lo largo de la pendiente sin fijarse mucho qué arrastraba mientras se hacía cada vez más grande y pesada. No tomar decisiones facilitaba el pasar del tiempo, fuesen a donde fuesen.

Pero el tiempo avanza y los finales llegan, toda travesía tiene estaciones. Unas sólo de paso, en las que jamás se detuvieron. Otras con paradas, pequeños respiros donde coger fuerzas hasta la siguiente. Aunque sin duda alguna, ellos siempre recordarán aquella en la que por megafonía les informaron de algo que únicamente comprendieron en el momento en el que un revisor se acercó a ellos y, con mucho esfuerzo, separó al vagón 2-324 del 2-121.

Fin de El Viaje, no fin de trayecto.

Ender


lunes, 10 de septiembre de 2012

Café

- Así que, la solución para todos tus problemas... es café.
- No. Un buen café.
- Ya, "un buen café".

Silvio sonríe y bebe. La taza que tanto le gusta, esa ridículamente grande para la poca ración de oscura bebida que siempre se echa, en su mano derecha mientras con la izquierda hace garabatos ininteligibles en un hoja de su bloc de notas.

- Mira Manuela, esta línea de aquí es alguien. Podrías ser tú, de hecho. Llegaste en el 2006 y ya en el 2011 estabas aquí, al final de la linea. Luego, todo fueron ramificaciones: buscaste trabajo, opositaste, voluntaria en varios lugares y hasta intentaste matricularte en esas cosas que me enseñaste la vez esa que quedamos a comer, tras el jaleo que se montó en tu casa. Eres de esas personas que has ido año tras año, cumpliendo una serie de planificaciones estereotipadas, y a la perfección.

- Lo planteas como si fuese malo, y lo cierto es que estoy muy orgullosa de ello- Silvio escuchaba mientras llevaba de nuevo su portaminas a su moleskine.

- Y esta otra... no-linea podría ser otra persona. Yo por ejemplo llegué en el 2006 y a día de hoy, finales de 2012 sigo aquí. Desde mucho antes comencé a ramificarme, ya sabes. Nunca fui alguien de estar muy quieto, aunque siempre fui alguien que no sabía a donde iba salvo en verano. No he seguido los cánones esperados, no soy uno más de "vosotros".

- No pretendas hacerme creer que eres mejor que yo sólo por ser diferente o por no haber hecho lo esperado. Eso no tienen ning...

- Sólo podría ser mejor si, ramificándome antes, hubiese llegado el 2011 y estuviese en el mismo punto que tú. Y lo cierto es que no ha sido así.

- Ya. No entiendo a dónde quieres llegar. ¿Ni es bueno seguir lo establecido, ni es mejor aún no hacerlo? Algo intermedio tampoco es la solución. Mi impresión es que las metas cuánto antes se consigan más beneficioso para ti. Es sencillo: antes obtienes la recompensa. Por eso el ratón, una vez tiene el recorrido correcto para llegar al queso, corre para comérselo antes.

- Sí, puede ser. El ratón quiere ese queso.

- Ya. ¿Y tú no quieres tu queso? ¿Puedes evitar estar otro año tratando de aprenderte el camino hasta él?

-  Sí, claro. Aún tengo una oportunidad, aunque difícil.

- ¿Difícil o imposible?

- Difícil.

-¿Y a qué esperas?

- Estoy bebiendo café. Y explicándote de algún modo algo que no sé muy bien explicar con la única intención de no mostrarte que estoy desmotivado y que necesito un pequeño empujón. Nada más.

Manuela le quita la taza de las manos, calibra cuánto café puede quedar, cierra los ojos y de un trago no deja ni una gota.

- A ti no te gusta el café.

- No, y a ti ya no te queda.

Silencio.

- Sí, manos a la obra.


Ender


Gracias yo



sábado, 8 de septiembre de 2012

Último en la carrera hacia la felicidad (II)

El cubo le sirvió de armadura. Empujó fuerte con la cabeza hasta conseguir tomar algo de aire a la vez que cada extremidad hacía lo propio logrando así algo de autonomía. Ahora podía moverse, siempre con el cubo a cuestas consiguió avanzar y continuar la carrera que había comenzado y, tras las decisiones tomadas, continuado hacia la meta de... no saber a dónde se va. Pero al menos ahora podía caminar, coger, mirar, oler, escuchar. Al menos ahora podía disfrutar y ser disfrutado, aún a sabiendas de haber tomado no la mejor decisión tiempo atrás pero sí la más satisfactoria a corto plazo. Y el plazo ahora se acaba. Los instantes se acaban.

El aire se acaba.


Ender 


domingo, 27 de mayo de 2012

Último en la carrera hacia la felicidad (I)

Mira a su al rededor, y observa las aristas del cubo que le tiene aislado. Entró sin querer, tras unas duras palabras que aunque las entendía actuaron como un misil teledirigido hacia su músculo central. Su corazón había estado demasiado tiempo en un estado de bienestar sólo salpicado por sustos de milisegundos de duración. Le duele ahora, y mucho. Ese misil, pese a perseguirle durante meses sin que él fuese consciente, pretendió esquivarlo. De verdad. O eso dijeron también las palabras. La realidad es que acertó de lleno, pocos trozos de su ser no fueron afectados por la honda del impacto. Se expandió como la gota de lluvia que cae en un lago tranquilo, que no esperaba que nada le despierte, medio adormecido como se encontraba en una paz que desea que dure para siempre. Pero no es así, porque siempre acaban cayendo gotas debido a que siempre hay un cielo que no para de moverse y agitarse sobre él. Así es la naturaleza, no es magnánima con nadie. Como tampoco las palabras dichas por ella temieron introducirse por sus oídos. Querían llegar bien adentro. Y se pasaron de frenada. Durante días apenas podía dejar de imaginar y recrear esas palabras dentro de su mente. Pase VIP a un cine con una única película en cartelera que no quieres ver, pero cuyo director ha decidido retransmitir la misma escena desde todos los ángulos posibles. Y a cámara lenta. Se obliga a tomar medidas con la idea de salvar la mayor parte de si mismo. Respira hondo: sólo hay dos caminos, dos vías. El más sencillo, rápido y fácil lleva al dolor instantáneo y al olvido obligado; el otro duele incluso más: debe auto convencerse de cerrar los ojos ante la película, minimizar lo visto hasta ahora y obligarse a abrirlos nuevamente tratando de ver única y exclusivamente lo que la realidad le muestra. Y eso es el presente, el ahora. El pasado debe quedar último en la carrera hacia la felicidad. Para mayor satisfacción del cubo que cada vez le oprime más, él se da cuenta que cerrar-borrar-abrir los ojos no es lo único que tiene que llevar a cabo, también debe imaginarse a sí mismo pisando cuidadosamente las pisadas que su yo ideal va dejando. Suena fácil dejarse llevar, pero las aristas le recuerdan que no es así. Existen cuatro rastros, cuatro direcciones, y no hay letrero alguno que le indique hacia dónde es mejor encaminarse.

Está asustado.


Ender 

Continuará


miércoles, 23 de mayo de 2012

Echar a volar


Cuando la imaginación se hace con el poder de tu mente, puedes darte por perdido. Tiras cuerdas allá donde vas, tratando de anclarte en el mayor punto posible de apoyos y evitar así que las ideas echen a volar.

Contigo atado a ellas.

Ender

martes, 10 de abril de 2012

Niebla

Los días pasaban como caían las gotas de la lluvia que lleva empapando durante días las calles de camino a su casa. Una a una sería pedir demasiado.

Cuando se chillan le gustaría poder apretar un botón. No para dejar de escuchar sus quejas, ni tan si quiera para apagar la discusión. Le gustaría poder salir de su cuerpo y verse. Y verla. Poder analizar desde fuera la causa previa, sus gestos, y los suyos. Su boca y sus enérgicos brazos conteniendo la rabia producida por él. Por él y por sus manías. Y por su falta de paciencia. Le gustaría poder saltar y flotar por encima de la situación. Salir disparado, como en las películas de guerras y aviones.

Apretar un botón y no mojarse más. Y volar. Y llegar a Sofía.


Ender